Мятный кофе.
- Знаешь, у меня сегодня настроение такое… взъерошенное, что ли. Но уставшее. Даже задолбанное. О, знаю. Так должен чувствовать себя лимон, когда его опустили в чай, там хорошенько ложечкой отжали, из заварки вынули, но в мусор ещё не скинули.
- Ясно. Пойдем.
Спокойный, теплый свет. На стол опускается белая чашка как раз того размера, чтобы удобно прижаться к руке.
- Ваш заказ.
Киваю. Это вроде как спасибо, но на языке убитых жизнью. А голова тяжелая, руки тяжелые, где-то под ребрами бьется черный комочек. Плохо дело. Бессмысленно мешаю что-то в чашке. Начинаю догадываться, чего не хватает. Надо, чтобы во мне, вместо меня, хоть немного пожило «Strangers in The Night». Первый глоток. Сердце подпрыгивает. Дыхание западает, но выравнивается. В голове другой цвет. Второй глоток. Глубокий вдох. Слезные озера переполняются. Вероятность наводнения. Цвет остается тем же, но появляется аромат. Сердцебиение. Да, именно…Strangers in The Night… Третий глоток. Мышцы щек начинают выжидательно болеть. Поднывать. Смеюсь. Цвет в голове определен – мятный. А с другой стороны стола голос, успокаивающий на протяжении нескольких лет:
- Мятный кофе… ты извращенка….