Что могу подарить тебе я, кроме этого города,
Кроме птичьего гвалта и слякотной этой зимы,
Кроме слез этих бабьих и нежности, заживо вспоротой
На невидимом поле невидимой нами войны..?
Что могу подарить тебе я, не умевшая каяться,
Не искавшая правды, не знавшая света любви..?
Видишь, сердце, как маятник - мается, мается, мается,
Разбиваясь о страхи едва  ль не до самой крови...
Что могу подарить тебе я, кроме льющейся лунности,
Кроме рифм этих ветхих и боли на кончиках губ,
Кроме летней, кипрейской, забытой, березовой юности..?
Кроме жизни своей, ничего подарить не могу...

© Copyright: Ольга Милош, 2013
Свидетельство о публикации №113022603358