сублимация отсутствия себя
как-то пусто внутри
дыры
мне кажется, моль выела мою душу
не знаю, чем я ей приглянулась
я была искусственной
пищевой/питательной ценности во мне - ноль
но
от меня остались только вешалки да лохмотья, которые одиноко висят в шкафу жизни
и лишь время от времени чужие судьбы мягкими руками, которые пахнут небом и солнцем, достают меня, латают, выкраивают "по моде", делая своей кожей
на время
и носят меня
вынашивают свои страхи, надежды
протирают до дыр у запястий и в правой части грудной клетки
сезонность
я - сезонный человек/любовница/тело
любой, даже самый лёгкий холод, забирает у меня эти руки, которые дают мне жизнь
забирает, закрывая в шкафу на поворот ключа
немой приговор
эта коробка из дерева слишком просторная для одной вешалки и нескольких граммов изношенной души
она давит своими просторами, показывая глубину моего одиночества и ненужности
и я начинаю ненавидеть эти руки
ненавидеть и бояться
да, я очень боюсь, что однажды они не откроют этот шкаф, не вольют в меня свою жизнь, продлевая этим мою
моё мимолётное счастье
ради них я умираю и рождаюсь по скрежету ключа в ржавой замочной скважине
он стал моим циферблатом, отсчитывая время, которое уже давно потеряло своё начало и право на завершение
но я знаю, когда-нибудь эти руки снимут меня с вешалки и не будут латать и перешивать, а сделают половой тряпкой
из-за того, что память будет скулить и не разрешит просто выкинуть на помойку
и я буду лежать на холодном полу и смотреть в потолок бетонного неба, ожидая, пока древние колоны дадут трещину, и оно рухнет на меня
и я стану его частью
а пока я слышу поворот ключа и чувствую запах солнца
руки, эти руки - моя жизнь

да, в моей душе, как всегда, царствует осень