У каждой души есть своя дверь. Я посмотрел на дверь своей души. Обычная такая — не слишком тонкая (для защиты от неприятеля), но и не слишком массивная (что бы слышать голоса и шаги мимо проходящих людей), без глазка, с одним замочком, краска кое-где облущилась. Но в общем-то я ее люблю, старую мою дверь, и не хочу менять. Я уже долго жду, когда же наконец-то раздастся стук в эту самую дверь, и придешь ты... но ты не стучишь. Я подхожу ближе и замираю у порога вслушиваюсь не раздаются ли шаги... нет не раздаются. Тогда я осторожно приоткрываю дверь своей души... Темно. Холодно. А главное за порогом нет тебя. Тогда я решаюсь вот так босиком и в рубахе, пойти к тебе на встречу. Ты не можешь найти дорогу ко мне, или заболела или не знаешь что я жду! Я долго бреду по улице и вижу множество дверей; распахнутые, наглухо закрытые, приоткрытые, железные, двойные, из тонкой фанеры, с глазком, с замком, без замка, с ковриком «Добро пожаловать», на сигнализации... И вот наконец-то вижу твою дверь; надежную, массивную, закрытую от постороннего взгляда и шума с замками и засовами. Я тихонько стучу. Тук-тук... Но ты не открываешь. Я прикладываю ухо к двери: за ней идет какая-то своя жизнь. Я стучу чуть-чуть сильнее. Ты услышала но не открываешь мне. Ничего, главное ты знаешь что я здесь. Я подожду. Подожду когда ты хотя бы посмотришь в замочную скважину.