Без заголовка
10-08-2010 09:10
к комментариям - к полной версии
- понравилось!
Это цитата сообщения IRIS Оригинальное сообщение
Сергей Юрский :: Попытка думать.
[показать]
[показать]
Живопись - развлечение туристов. Когда приезжаешь в какой-нибудь вполне захудалый городок, почему-то вдруг охватывает непреодолимое желание побывать в местном музее. Это даже не желание, это что-то вроде обязанности. Долг культуре. Как всякий долг - не очень приятный, но отдать его необходимо. Иначе он мучает.
Музей собственного города, будь это даже ленинградский Эрмитаж, не вызывает подобных чувств. Он существует рядом с тобой, параллельно тебе, и пути ваши могут не перекрещиваться десятилетиями.
Многие годы, пока в музей меня загонял мой долг культуре, мне было безумно скучно среди картин. Я смотрел на полотно, разбирался в сюжете, потом подходил ближе - смотрел, кто нарисовал, снова отходил подальше, слегка кивал головой: "Да-а!" - и шел дальше. Ах, как скучно! Как бесконечны залы. Какая длинная очередь в буфет за сосисками. От нечего делать, от скуки, от полного бессилия живописи передо мной и моего собственного бессилия перед живописью я начинал мысленно и вслух заниматься оценкой того, чего я не понимал. Когда отсутствует восприятие искусства, всегда вместо него появляется готовое мнение, обычно заимствованное.
Я предпочитал жанровую живопись - здесь понятен сюжет: вот этот старичок, видимо, болен, а девочка, должно быть, его внучка. Она грустна. А кошке, видимо, холодно - она сидит у камина. Та-а-ак! А вот свадьба. Это оркестр, эти танцуют, это жених, это невеста, а этот, видимо, был влюблен в невесту - вон как зло смотрит. Молодец художник, здорово подметил. Та-а-ак!
Когда сюжеты бывали мифологическими, дело обстояло хуже. Мифологию я знал плохо. Эти картины мне нравились меньше. С портретами дело вообще не шло. Ну старуха. Сидит и смотрит на меня со стены. Ну, глаза как живые. Ну и что? А вон в углу зала сидит смотрительница - живая старуха, еще старее и тоже на меня смотрит. Ну и что?
Конечно, здорово, что у нее глаза как живые, но ведь таких портретов в каждом зале по десятку. Значит, все так умеют, любой художник.
А вот скатерть, как настоящая, - потрогать хочется, а вот дерево, как настоящее, а вот снег, а вот волна.
А вот эта картина почему-то знаменита - почему? Мне она даже меньше других понравилась. Не так похоже. А в общем все одинаково, все равно.
Этот похож на моего знакомого - хорошо.
Этот не похож ни на кого из моих знакомых - хуже.
У нас во дворе точно такой сугроб - хорошо.
Такого кувшина я никогда не видел - хуже.
Запомнил 5-6 фамилий художников, имею мнение, побывал в музее, отдал долг культуре.
Скука.
Однажды в Эрмитаже (где я был опять же по долгу - с экскурсией) нам рассказывали об импрессионизме. Сложные термины - цветная тень, светлый фон, воздушность, моделировка - входили в одно ухо и выходили через другое. Я отвлекся, начал вертеться, разглядывать совсем не те картины, о которых говорили в данный момент. Потом отстал от экскурсии. Вошел в какой-то новый зал. На дальней стене висело большое полотно. Издалека я разобрал только, что там много зелени - лес или сад. И в центре яркая, стягивающая к себе все внимание белая запятая.
Я остолбенел от совершенно нового впечатления. Деревья, кусты, цветы - все это знакомое, надоевшее на картинах, похожее на настоящее до зевоты, до ломоты в скулах - и вдруг эта запятая. Непонятно к чему относящаяся, но удивительно красивая - белая, изящная на зеленом фоне. Просто чувствуешь, каким крепким и красивым движением кисти нанес ее художник на полотно. Настолько чувствуешь, что сам машинально повторяешь это движение - большим пальцем правой руки в воздухе - ррр-аз! Белым по зеленому. Одним движением. Сверху вниз и направо, и мягкой кривой снова вниз - ррр-а-а-з!
Кто же это сделал такое прекрасное движение, что оно до сих пор висит в воздухе? Когда? Подхожу. Клод Моне. Прошлый век. Картина называется "Женщина в саду". Вот она, совсем близко. Батюшки, да это никакая не запятая, это одним мазком нарисована белая шляпка, плотно облегающая темную женскую головку. Отхожу дальше - запятая. Подхожу ближе - шляпка. Смотрю совсем близко, почти касаясь лицом картины, - запятая, красивая, выпуклая, неровная, со следами волосков кисти. Отодвигаюсь - сад и дама в шляпке.
Но теперь это уже не вообще сад. И в деревьях, и в кустах узнаю этот изящный мазок. Я узнаю не только предметы, нарисованные здесь, я узнаю автора, Клода Моне. Узнаю его руку. Я нашел к нему ключ. Я свободно открываю им любой кусок картины, и радость, новая радость, охватывает меня. Мои глаза впервые открылись для живописи.
Сюжет - это, оказывается, только один из компонентов. А для меня-то он был и началом, и концом. Меня занимало только - что нарисовано, объект. А картина, оказывается, говорит о гораздо большем - кто рисовал, когда, как, каким способом, почему, зачем, для кого. Все-все это в неподвижной картине.
Я смотрел на живопись через литературу - что описывается, через театр - что разыгрывается между персонажами. Но ведь и литература, и театр имеют протяженность во времени. Это искусство длящееся, потому что там разворачивается действие или описание. А здесь другое искусство - живопись. Здесь застыли сотни, тысячи, десятки тысяч взмахов руки художника. Застыли, сохранив не только то, что он рисовал, но и его самого. Вот он передо мной, первый мой художник - Клод Моне.
вверх^
к полной версии
понравилось!
в evernote
Это цитата сообщения IRIS Оригинальное сообщение
Сергей Юрский :: Попытка думать.
[показать] [показать]Живопись - развлечение туристов. Когда приезжаешь в какой-нибудь вполне захудалый городок, почему-то вдруг охватывает непреодолимое желание побывать в местном музее. Это даже не желание, это что-то вроде обязанности. Долг культуре. Как всякий долг - не очень приятный, но отдать его необходимо. Иначе он мучает.
Музей собственного города, будь это даже ленинградский Эрмитаж, не вызывает подобных чувств. Он существует рядом с тобой, параллельно тебе, и пути ваши могут не перекрещиваться десятилетиями.
Многие годы, пока в музей меня загонял мой долг культуре, мне было безумно скучно среди картин. Я смотрел на полотно, разбирался в сюжете, потом подходил ближе - смотрел, кто нарисовал, снова отходил подальше, слегка кивал головой: "Да-а!" - и шел дальше. Ах, как скучно! Как бесконечны залы. Какая длинная очередь в буфет за сосисками. От нечего делать, от скуки, от полного бессилия живописи передо мной и моего собственного бессилия перед живописью я начинал мысленно и вслух заниматься оценкой того, чего я не понимал. Когда отсутствует восприятие искусства, всегда вместо него появляется готовое мнение, обычно заимствованное.
Когда сюжеты бывали мифологическими, дело обстояло хуже. Мифологию я знал плохо. Эти картины мне нравились меньше. С портретами дело вообще не шло. Ну старуха. Сидит и смотрит на меня со стены. Ну, глаза как живые. Ну и что? А вон в углу зала сидит смотрительница - живая старуха, еще старее и тоже на меня смотрит. Ну и что?
Конечно, здорово, что у нее глаза как живые, но ведь таких портретов в каждом зале по десятку. Значит, все так умеют, любой художник.
А вот скатерть, как настоящая, - потрогать хочется, а вот дерево, как настоящее, а вот снег, а вот волна.
А вот эта картина почему-то знаменита - почему? Мне она даже меньше других понравилась. Не так похоже. А в общем все одинаково, все равно.
Этот похож на моего знакомого - хорошо.
Этот не похож ни на кого из моих знакомых - хуже.
У нас во дворе точно такой сугроб - хорошо.
Такого кувшина я никогда не видел - хуже.
Запомнил 5-6 фамилий художников, имею мнение, побывал в музее, отдал долг культуре.
Скука.
Однажды в Эрмитаже (где я был опять же по долгу - с экскурсией) нам рассказывали об импрессионизме. Сложные термины - цветная тень, светлый фон, воздушность, моделировка - входили в одно ухо и выходили через другое. Я отвлекся, начал вертеться, разглядывать совсем не те картины, о которых говорили в данный момент. Потом отстал от экскурсии. Вошел в какой-то новый зал. На дальней стене висело большое полотно. Издалека я разобрал только, что там много зелени - лес или сад. И в центре яркая, стягивающая к себе все внимание белая запятая.
Я остолбенел от совершенно нового впечатления. Деревья, кусты, цветы - все это знакомое, надоевшее на картинах, похожее на настоящее до зевоты, до ломоты в скулах - и вдруг эта запятая. Непонятно к чему относящаяся, но удивительно красивая - белая, изящная на зеленом фоне. Просто чувствуешь, каким крепким и красивым движением кисти нанес ее художник на полотно. Настолько чувствуешь, что сам машинально повторяешь это движение - большим пальцем правой руки в воздухе - ррр-аз! Белым по зеленому. Одним движением. Сверху вниз и направо, и мягкой кривой снова вниз - ррр-а-а-з!
Кто же это сделал такое прекрасное движение, что оно до сих пор висит в воздухе? Когда? Подхожу. Клод Моне. Прошлый век. Картина называется "Женщина в саду". Вот она, совсем близко. Батюшки, да это никакая не запятая, это одним мазком нарисована белая шляпка, плотно облегающая темную женскую головку. Отхожу дальше - запятая. Подхожу ближе - шляпка. Смотрю совсем близко, почти касаясь лицом картины, - запятая, красивая, выпуклая, неровная, со следами волосков кисти. Отодвигаюсь - сад и дама в шляпке.
Но теперь это уже не вообще сад. И в деревьях, и в кустах узнаю этот изящный мазок. Я узнаю не только предметы, нарисованные здесь, я узнаю автора, Клода Моне. Узнаю его руку. Я нашел к нему ключ. Я свободно открываю им любой кусок картины, и радость, новая радость, охватывает меня. Мои глаза впервые открылись для живописи.
Сюжет - это, оказывается, только один из компонентов. А для меня-то он был и началом, и концом. Меня занимало только - что нарисовано, объект. А картина, оказывается, говорит о гораздо большем - кто рисовал, когда, как, каким способом, почему, зачем, для кого. Все-все это в неподвижной картине.
Я смотрел на живопись через литературу - что описывается, через театр - что разыгрывается между персонажами. Но ведь и литература, и театр имеют протяженность во времени. Это искусство длящееся, потому что там разворачивается действие или описание. А здесь другое искусство - живопись. Здесь застыли сотни, тысячи, десятки тысяч взмахов руки художника. Застыли, сохранив не только то, что он рисовал, но и его самого. Вот он передо мной, первый мой художник - Клод Моне.
Вы сейчас не можете прокомментировать это сообщение.
Дневник Без заголовка | Ptiuch - Мы странно встретились... |
Лента друзей Ptiuch
/ Полная версия
Добавить в друзья
Страницы:
раньше»