Дело в том, что с течением лет здоровее никто ещё не был. Мы становимся ближе к земле, хоть упорно считаем, что к небу. Мы считаем, что вечно растём - не заметив, что мы костенеем.
Наш всё выше и жарче костёр. Но вокруг него стало темнее.
Холода пробирают насквозь, ветер гнёт, как тростинки, берёзы. Из десятка заученных поз мы не можем никак выбрать позу, чтобы ветер нам в души не дул.
Вы не видели душу в простуде? Может, я говорю ерунду, и меня потом кто-то осудит, но я знаю: простуда души - это то, что легко убивает.
А лекарство... Лекарство - ищи. Ведь душа, понимаешь, живая, у кого-то - как хрупкий цветок, у кого-то - как рыцарь в доспехах. Для кого-то спасение то, что другому - беда и помеха.
Знаешь, есть врачеватели душ. И они ведь, как правило, близко. Может, друг. Может, мать. Может, муж. Может, кот, задремавший у миски. И пока мы разводим костры, и пока нам ветра треплят души, и пока мир морозен и стыл - они могут его сделать лучше.
Рук тепло жарче искр костра. Ветра громче мурчание кошки. И они прогоняют твой страх и вперёд расчищают дорожки. Тебя делают ближе к земле воды, пламя и медные трубы, что прошёл ты с течением лет.
Ближе к небу - кто искренне любит...

© Мальвина Матрасова