каждое утро встречает дымкой,
серый туман обнимает реку.
жизнь, непохожая на картинку
уже отчеканила
четверть века.

жизнь, не похожая на эпопею,
лишенная драмы и кульминации.
словно молитву: "пусть я успею
всё написать,
но не исписаться.

пусть мне удастся, что не по силам -
пылью взорваться в ярком полёте.
в конечном итоге, что я просила? -
не оборваться
на радостной ноте

и не сломаться
иглой по винилу,
звук отравив металлическим ядом"

всё, в чем себя я когда-то винила,
я приняла.
потому что так надо.

воздух пропитан гнилостной влагой.
дождь обещался, но не пошел.
вечер.
я с ручкой, вином и бумагой.
осень. смеркается.

всё хорошо