"Знаешь, иногда такое чувство, что ты не моя дочь. И вообще непонятно, откуда ты свалилась такая. Знала бы - в детстве сама бы занималась твоим воспитанием." (с)

А знаешь, мама... Мне действительно тебя здорово не хватало в детстве. Понимаю, да, ты работала, к тому же молодость. Да, понимаю, 22 года - не возраст для осознанного материнства. Ты часто гуляла, тебе хотелось свободы. А дома маленький комочек, который тянет к тебе руки. Который любит тебя, мама, понимаешь?! И совсем не осуждает тебя, что ты "очень зря залетела в 19 лет", как почему-то постоянно повторяет бабушка. Который ждет тебя. Именно тебя, а не мороженое, которое ты делаешь там, на работе.

Комочек вырос. И стал самостоятельным самодостаточным человеком. А ты все так же гуляешь. Хотя нет, вру. Отношения стали чуть менее формальными. Иногда даже происходят "задушевные разговоры" на кухне. Что-то типа:
- Как в школе?
- Хорошо. По английскому и МХК хвалили.
- Мм.
- А как на работе?
- Да тоже неплохо. Выручка большая.

И ты до сих пор не понимаешь, почему я все чаще просто запираюсь в своей комнате. Почему дни и ночи напролет совершаю по дому один и тот же маршрут: компьютер - книги. Книги - компьютер.

А ты зовешь меня никчемной.

Хочется просто крикнуть, срывая голос: "Мама, неужели ты не понимаешь, что все это для тебя?? Я пытаюсь быть для тебя идеальной! Я учу два языка, меня знает весь город, но зачем все это?? если меня не хочет признавать единственный по-настоящему родной мне человек."

Млять.