Опять скрипит потертое седло. Сосед Серёга в постпивном экстазе, задев в уборной головой ведро, кемарит на журчащем унитазе.
Его жена на кухне в бигудях, а сын Егор в соплях играет с кошкой.
А за окном сжигает вечер в прах седая ночь, осталось лишь немножко. И тьма падет на наш микрорайон, разгонит со скамеек всех старушек, и ветви склонит мудрый старый клён, закрыв листвы опавшей жёлтых тушек.
За гаражами падает звезда, и вспыхивает праздничным салютом.
Платформа, две цистерны, поезда, ив небе растворяются минуты.
В продмаге греча вновь по пятьдесят, и холодок дотронулся до кожи, а в арке двое выпивших ребят мобилы отжимают у прохожих.
Зажгутся тускло рядом фонари, троллейбус прогремел до речвокзала,
На подоконник сядут сизари, а ночь вонзит в них словно кобра жало.
Зажгутся звёзды и взойдёт луна, и девушка из пятого подъезда у домофона снова не одна, и в лифчике её тепло и тесно.
И станет тихо. Тихо, как в раю. У нас в микрорайоне всё не плохо.
Что? Украина? Всем здесь по х@ю. И Гондурас с Ливаном тоже по х@й. А. Гутин