Менестрель поет, нежный голос бежит по волнам телефонных проводов, не чувствуя расстояния. Для него оно не имеет значения, для меня оно самое важное. Голос как звуки волшебной флейты. Твой голос. Он рождает воспоминания, рисует на моем потолке, в блике фар, твой образ среди звезд. Помнишь, мы вместе клеили их на потолок, что бы спать под звездным небом, что бы мечтать вместе. Мы хотели поехать на море, что бы гулять по холодной кромке песка по ночам, что бы заниматься любовью дни и ночи напролет. Что бы быть вдвоем. Ты уехал в нашу мечту один. Интересно ты вспоминаешь наши разговоры, наши мечты, наши обещания? Я иногда ложусь на кровать и чувствую твое тепло. Ты стал для меня больше, чем можно вообразить, я говорю с тобой по ночам во сне, жду твоих советов или едких замечаний. Это даже не любовь, это что-то другое. Это похоже на воздух, которым можем дышать только ты и я. Я тоже была на море одна, я гуляла по кромке песка и жалела, что тебя нет со мной. Ты уехал, оставил мне только звезды, холодные мечты которые остыли без твоего тепла и твой голос, который рвет все телефонные провода. Мой менестрель. (с)