Не знаю, как это произошло. Или это должно было произойти? Может быть, я это чувствовала с самого начала? Интонация, взгляд? Ничего подобного.

Какая женская проза. Просто отвратительно. Ведь это не я, я скептичная, прохладная в букве. Или это я сама себе придумала, а у других совсем иные ощущения от меня? Ну да, случаются какие-то короткие вспышки, но они всегда сменяются полуироничной меланхолией.

Как же это случилось? Хожу от зеркала к зеркалу, пытаюсь что-то в себе разглядеть. На вид все то же - типичное не то, что мне нравится. Но такое же, как было вчера.

Никакие чувства к этому человеку не бороздили мою душу. Ну писала о нем, да - но ведь я все время наблюдаю за людьми.

Так нельзя, мне не 15 лет, у меня принципы и еще что-то в этом духе. И вообще - зрелость.

За три тысячи километров меня ждет человек, тридцать лет из своих тридцати семи думающий обо мне каждый день - как он мне говорит. Может врет, конечно. И я хотела там чего-то. Но особенно - "сломать игру". Была уверена, что резкое изменение пути обязательно принесет долгожданный покой. И даже, возможно, сон.

Так зачем я это сделала? И как мне теперь себя простить?

... Он взял мою руку, перевернул, поцеловал в запястье, потом осторожно дотронулся губами до мочки уха, потом так же бережно до моих губ. Так нежно - будто крылья бабочки. И запах ежевики. И слова:
- Неужели ты всерьез думаешь, что я позволю тебе там остаться?

Самолет завтра. Точнее - сегодня. А последняя его фраза:
- Ну ведь там мы будем жить вместе?