Ни краем, ни ухом, ни даже, страшно сказать, рылом... Знакомая недавно плакалась. Убыла на профессиональную винодельческую сходку к братским звёздам востока и оставила ключи соседке на предмет цветуёчки полить, пыль там, ежели что... Святой, по её собственному определению, соседке. Со святым, соответственно, взглядом.
Прабабушкиных, говорит, брюликов отдельно жаль: революцию пережили, две войны перенесли, а дурости не выдержали.
И куда, поясняет, мне идти, если я даже не знаю, когда именно и кто именно? А потому приезжай, жахнем по коньячку урожая 1935-го: тем, убогие, и утешимся...