О птица ночи, жалобу свою

Ты изливаешь в полночь скорбным стоном


Не оттого ль, что в северном краю

Родился холод - смерть листве зелёной?


Не оттого ль, что, облетев, листва

Тебя лишит укромного навеса?

Дождей и бурь страшишься ты, сова,

Ночной тоски безжизненного леса?


Твой стон летит в неслышащую тьму.

Всегда одна, зловеща и угрюма,

Ты не вверяешь в мире никому

Своих тревог, своей бессонной думы...






Роберт Бёрнс. Сова. 1794