Сегодня на пустой поляне,

Среди широкого двора,

Воздушной паутины ткани

Блестят, как сеть из серебра.

Сегодня целый день играет

В траве последний мотылёк

И, точно белый лепесток,

На паутине замирает,

Пригретый солнечным теплом, -

Сегодня так светло кругом,

Такое мёртвое молчанье

В лесу и в синей вышине,

Что можно в этой тишине

Расслышать листика шуршанье...






Иван Бунин. Листопад. 1900