От писем - только пепел и зола.
Мой мир, в который ты вчера вошла,
На прошлом отпечатан, словно кожа,
Сквозь кожу прорастает - как броня.
За то, что ты оставила меня -
За это нас весь мир простить не сможет.

Мы жили там - на подступах войны.
Мы были живы, лживы, влюблены.
Тушили чай, глотали сигареты,
Вмерзая в дым из битого стекла.
И кровь из пальцев нежностью текла
От песен, что не нами были спеты.


Французские духи - как дань всему,
Что я однажды, разлюбив, пойму -
Осознанность мешает быть поэтом,
Поэтому, не стоит быть честней:

Случается встречать тебя во сне,
Но эти строки лгали не об этом.