Пью за тебя, моя больная фантазия.
Пью… Забыл, как зовется вино –
то ли амброзия, то ли мальвазия,
то ли еще какое-то безобразие.
Впрочем – не всё ли равно?
Пью за тебя, моя больная фантазия
с печенью багровой, как закат Европы,
с телом черным, как Африка, с глазами раскосыми, как Азия,
с поступью подстреленной антилопы.
Чем ты болеешь, девочка? Сквозь бред я слышу
твоего дыхания перебои.
А она отвечает мне: «Миша, Миша, –
я болею тобою.
Я тобою больна половину века.
Потеряв надежду, утратив память,
я брожу по свету, как юродивая калека,
перепутавшая панель и паперть,
Я иду за тобой, как пахарь за плугом,
как за собственной гибелью тварь лесная».
Извини меня, девочка. Мы больны друг другом.
Исцелимся – скоро ли? Я не знаю.
30.05.2016