Проснувшись, меня накрывает волна мыслей ... Если бы в руку могли врасти новые линии; если бы бегство от памяти было возможным; если бы слова "начало" и "конец" были однокоренными - то, кто его знает, может, и у нас все могло бы сложиться иначе.


"Ты больше не занимаешься ОСами?", - спросил как то ты без капли понимания. Ничего удивительного: это ведь не тебе почти каждую ночь снятся тени отрывающееся от тел, летящие, гонимые ветром в неизвестном направлении, это же не ты ясно видишь перед собой души, лежащие у дороги разбитыми арбузами, это же не на тебя с той стороны сна смотрят глаза, просят прощения, как нищие вымаливают милостыню на улице ..


Проснувшись, становится жутко и холодно. Почему-то от одинокого фонаря на улице, проливающего свет на мои объятия с темнотой, становится теплее, чем от твоего редкого присутствия. Стрелка часов, переступает черту вчерашнего, толкает меня в водоворот повседневности: из сна в реальность. И я не знаю что хуже ...