Бусинки слез скапливаются в серединке ладони, как капли дождя на листке лотоса. Но слезы не искрятся, не сверкают на солнце - они мутные от соли, мутные от моей боли. Боль существует для того, чтобы защитить. Для того, чтобы дать понять человеку о том, что происходит что-то страшное, что-то неподконтрольное. Со мной часто происходит неподконтрольное. Но никто этого не видит. Никто не видит меня. Я - прозрачная. Или черная, как каменный уголь. Во мне гаснет свет.

Жизнь - размеренна и скучна. Гранитная, шершавая, холодная и мокрая. Опостылевший маршрут: дом-работа-магазин. Серые, как моль, будни, тусклый, как десятиваттка, свет. Редкие промельки радужных бабочек счастья. Редкие и мгновенные. Потом - сомнения... Было? Нет, не было.

И вдруг - ТЫ. Ты, такой искренний, такой цельный, как будто нарисованный кровью моего сердца. Ты, который смотрит мне в глаза и не лжет. Ты, прозрачный и жаркий. Кристалльный и теплый. Ты, к которому тянутся руки, и до которого страшно дотронуться. Ты - совсем не красивый и бесконечно прекрасный. Ты - человек с солнечной душой. В твоих глазах звезды, а на ладони - бьется сердце. Давай меняться? Мое - бьется для тебя. Возьми.