Город обнимает печаль. Дождит улицами, заглядывает под каждый зонт и смотритсмотритсмотрит в глаза ... Но прохожих маловато, осень... ... мало кто бродит по улицам в такую ​​странную погоду, в такую ​​одиноко-бесконечную ночь ...

А она идет под детским в горошек зонтиком. Считает блестящие камни мостовой. Пробует на вкус капли. Касается золотисто-желтых листьев, одиноко шуршащих под башмаками. У нее всегда горячие ладони, и она охлаждает их, прикладывая к стволу мокрого тополя, и прислушивается к жизни дерева. И идет дальше. Идет городом, который не хочет ее отпускать ...

Идет и ей кажется, что она на перекрестке миров, где-то потеряна во времени между этими бесконечными дождями. Что-то очень важное она потеряла в такой же дождь. Когда-то, много-много лет назад ...

Может это был человек-птица?
нет ...
Человека-птицу она потеряла зимой ...
Осталась только упоминание о длинных полах черного, вороньего плаща, исчезающих за едва достижимыми взгляда, домами. вспоминает о его грустных глазах. О длинной шее и забавно-растрепанным волосам. И о такой ​​странной фигуре птицы ...

А может это дыхание Невы?
Кажется , в такой же дождь она шла по набережной и прислушивалась к беспокойным волнам набегающим на черные плиты ....
Тогда тоже была осень ...
Может и тогда она очень хотела его встретить? Его- свою птицу? А дождь ... Дождь был такой же ... только с придыханием беспредельной питерской тоски ...

Может это потерянная любовь?
От которой она бежала таким же дождем. Босиком, ночью, по пустым трамвайным путям ...
Только тогда было, кажется лето ...
Но дождь был такой же. И почему так хотелось прыгнуть с моста в черную воду. Это не человек-птица остановил ее тогда, пообещав встречу? И она убежала, напевая L'ete indien , домой ... да ... тогда был такой же дождь ...

И сейчас, со своим странным зонтиком она шагает уже другим городом. Дышит осенью. Напевает тихонечко L'ete indien . И всматривается внимательно в лица редким прохожим, подсознательно выискивая в их унылых фигурах что-то птичье. Не прячут ли они голову в одежду словно птица в перо? Не ступают ли они подобно птицам?

А печаль бродит по улицам ... И человек-птица, распахнув крылья, черным ангелом пролетает над городом. Заглядывает под зонты и смотрит в глаза. И вновь обещает встречу ...