Дискомфорт. Казалось бы слово, в котором все сказано. Там сказано все, и не сказано ничего. Суть дискомфорта, в отсутствии комфорта. Вы видели хоть раз сытого поэта который пишет великие стихи ? А романтика у которого есть в окружении два десятка поклонниц? А человека у которого есть и средства и любовь и удобства, и продолжающего творить? Хуй вам! и не увидите. Творение есть акт, еби его так! Акт в котором с одной стороны роль играет человек, а с другой стороны условия недостаточные.
Сколько людей так и не написали свои произведения просто из-за сытного ужина и теплоты любимых людей ? И даже лежа с утра на правом или левом боку, находясь в шаге от того, что бы творить...утро будит содержание, но никак не исповедь слов содержателя.
Есть творения "Во имя...", а есть творения "..." во вторых, как правила меньше попсы, и больше чувств человека, который будто чернокнижник выписывал их в состоянии опьянения реальностью.
Я не призываю всех дружно бросать деньги, любовь, комфорт. А смысл ? Я просто пишу о пути который ближе, и дальше чем бутылка водки. А водка как известно прародительница бабочек. Кто не верит, тот не ездил в поездах дальнего направления.
И тут можно было бы поставить точку, и даже с радостью поставила бы её...а что будет дальше ? И что,каждый из вас прочитавших узнал ? Что-то ? Ничего ?
А ведь я покушала...всего лишь покушала, и то что 2 часа назад висело небом в моей голове, превратилось в отблеск подзорной трубы, на песке в лунную ночь.