Теперь, зная точно, что я тебя люблю

и вижу цветные сны, взамен чёрно-белым.

Ты мог бы пустить в мою жизнь – смело всю пятерню.

Но ты – опасливый Бог и не станешь этого делать…

Ты не станешь удерживать меня в пресловутых объятьях, всласть

Надышавшись миром потраченного серебра…

Ты почувствуешь власть…. Ты выдашь мне 200 грамм счастья…

И на утро попросишь, чтобы я ушла… Возможно

Я сделаю шаг и паду в мир…

Полный осколков выбитого мною зла…

Совершенно не важно — были ли мы людьми…

близкими…Всё сожжем дотла… Всё…

И никто не вспомнит, что это было, пело…

Что сочиняло это чувство – нашими сердцами вскачь…

Кровью маковым цветом — живым на белом….

Я разрисую словами стены твои, палач….

Как знать, может я — счастливица,

и избегу твоих криков пьяных… Может быть

Мир завертится против моей оси… И так тому и быть…

Я вышагну из ада тумана твоих желаний…

И может быть, на такси

Уеду навстречу завтра…

Навстречу унисонов чьих-то…

Буду писать глубже и понимать наперёд…

Буду без компаса определять — где он, мой — север, запад…

А так, всё смотрю и думаю, да кто ж его разберёт?!

И если учитывать, что у меня есть мама и сын,

и много друзей и полная чаша мыслей…

И я есть у себя — натуральная, живая — клин в клин,

как ты и желал. То зачем мне придумывать выстрел…

Скажешь ты, Бог, скажешь — и прольёшь

ведро воды под ноги мне, гуляющей подле Пилата…

И горсть моих мыслей небрежно так соберёшь,

и выдашь право впредь — называться крылатой…

Как знать, может и сейчас ты, выпивая коньяк,

послевкусием меня ждёшь… Может трёшь складку лба…

В самом центре некого города, на стыке двух континентов…

Может решишь, мол, пустяк, подумаешь — правда ли ложь…

Сорвёшь еще не раз более громких аплодисментов…

От женщин, что вспомнят имя твоё…Увидят и выучат наизусть…

Как я — будут таблицей умножения зубрить ночами…

А мы не увидимся…Пусть так и будет…Пусть…

Не будем ревновать… Играть…И даже называть — друзьями…

Короче, знаю точно — худшего не произошло,

Худшее — это из романов женских, там где любовные сцены…

А я их не пишу, не читаю, я в них не играю, и мне до сих пор везло…

И кажется, я поняла, кто назначил мне такие цены

На счастье… Скупость, говоришь? Вовсе и не так…

Мне не жалко жизни, кофе, двух сигарет и найденный в сумке рубль…

Мне жалко — быть твоей, и жить твоей — просто так…

Давать себя за пятак… И вымолить шанс на то, чтоб отпечатать на тебе – свои губы…