Не спится. Спицы солнечного света

уже к востоку пришивают день.

Я выхожу из дыма сигаретного,

баюкая сварливую мигрень,

я выхожу — разжеванный, размешанный

стихами, книгами, упреками в эфир,

и с острой безоглядной неизбежностью

влюбляюсь в мир.

Ну что, станцуем?

Ты — ветрами, шорохом,

я — как умею, обнимая ствол,

что талию смутившейся черемухи.

Станцуем, небо? Подбирай подол.

Вот это чувство — горькое, щемящее

к любой траве, любому роднику.

Живи, мой мир, живи, мое слепящее,

я без тебя умру.

Вот это чувство, Боже, невозможное

— прошу твоей руки, земная степь,

чтобы роса осела мне на кожу.

Вот чувство — раз вздохнуть и онеметь.

И благодарность слез, и неуемность счастья,

вот это чувство, этот танец, эта жизнь.

Танцуй со мной! Все злей и сопричастней,

танцуй, кружись!

Потом вернусь домой —

опустошенный величием,сиянием всего,

со мной останутся диваны и иконы,

стихи и книги — как с собою разговор,

со мной останутся великие

пейзажи прожитых сердцем

всех господних дней,

и муза — девочка в мужской рубахе,

похоже, что моей.

© Аль Квотион 547