
И такая наступит осень - не угадать,
кто в ней выиграл, при этом ни разу не победив.
И в глазах ее колко-небесного цвета льда ты прочтешь себя так, что застынут слова в груди.
Мы живее, чем ты навсегда про себя решил. И теплее, чем те, кто безвременно одинок.
У меня к тебе, знаешь, такая любовь и ширь, что земля уплывает невидимо из-под ног.
В нас, хранящих у сердца ее затяжной синдром, принимающих эликсир ее по глотку,
осень нервно болит, словно лезвие под ребром, пробегает, как импульс, по каждому позвонку.
Я вдыхаю поглубже твой голос, и он дрожит. Различаю в нем осень - так медью звенят слова.
У меня к тебе - не прожитая толком жизнь: поспешить, разбежаться, до одури целовать.
Эта осень - причина и ключ от любых причин. Взгляд в глаза, неотрывный, в которых на самом дне
я читаю все то, что внутри себя ты молчишь, но что будет всегда предназначено только мне.
Эта осень наступит желанием уступать, просто сдаться на милость порывистых нежных рук.
Я дышу, согревая ладони, и вьется пар.
Подойди.
Дай обнять тебя.
И да замкнется круг.
Лина Сальникова

3.

4.

5.

6.

7.

8.

9.

10.

11.

12.

13.

14.

15.

16.

17.

18.

19.

20.

21.

22.

23.

24.

25.

26.

27.

28.

29.

30.


33.

34.

35.

36.

37.

38.

39.

40.

41.

42.

43.

44.

45.

46.

47.

48.

49.

50.

51.

52.

53.

54.
