Есть в мире усталая женщина. Обычная, сколько таких:

Трудящихся молча до вечера В забытых краях областных,

Хранящих свое жизнелюбие И веру в хороших людей

Сквозь дни, до нелепости грубые, Сквозь гибельность всех этих дней.

На шее, почти что по-творчески, Не крестик и не жемчуга —

Очки на затертой веревочке, Два круглых окошка в века.

Она все о чем-то заботится И как-то житейски проста:

Боится смертей, безработицы, И любит лохматых собак.

Болезнями рвано искусана, Да только об этом молчит,

Несет пять пакетов на мусорку И силы находит — любить.

А руки — узлами и крючьями, Но только вот в этих руках

Я спал. И они были лучшими, И пахли, как пахнет душа.

Есть в мире уставшая женщина, Обычная, сколько таких:

Земных, бытовых, переменчивых, Стареющих, славных, живых,

Живущих вдали, за дубравами. Их много. И все — стороной.

Но вот для меня она главная. Ведь мамы не будет другой.

© Аль Квотион