Забытая богом, пропитана кровью,
Обильно полита потом солдат.
Здесь смерть не случайность,
Она бродит рядом
В Афганских степях и
Афганских горах.

Смерть - ей все равно, что тебе двадцать лет,
Смерть – ей наплевать, что дома ждут отец и мать.
Смерти все равно, кого с собой забрать,
Где вечный холод, вечный мрак.

Здесь горе врывается ветром в дома,
И ветер уносит жизнь навсегда.
Нет горю границ, слезам матерей,
И вряд ли воскреснет убитый их сын.

Здесь рано стареют, седой в двадцать пять.
И что он увидел за дымом огня,
В боях опаленный, смерть друга познал.
Познал, что так просто людей убивать.