|
|
| |
Вновь к усталой щеке прижимается верхняя дека. Может, в тысячный раз тут смычком извлекается гамма… То не скрипка поет, это плачет душа человека, Так качают ребенка, баюкая, папа и мама… Воплощенная в звуки, растрачена жизнь по мгновеньям. Растворившийся в воздухе звук – эфемерное что-то. Кто ответит, во что оценить глубину вдохновенья, Чем измерить души высоту или скорость полета? Высший свет, проникающий в душу того, кто услышит, И сердца, что наполнены счастьем, тобой сотворенным… В оправдание Дара и Жизни, дарованной Свыше, Вам со скрипкой таскаться повсюду, как приговоренным. В наших скудных краях незавидная участь таланта – Жадно воздух глотать в атмосфере его разреженья! Но лишь только вздохнешь, как у лада судьбы доминанта Устремляется ввысь и мучительно ждет разрешенья. Изменяет нас жизнь. Изменяют нам мелкие люди… Измеряют успех этой пошлою – цифрой в доходе. Но одно неизменное было. И все-таки будет… Уникальность того, кто когда-то пришел и уходит…
[показать] [показать] [показать]
|
|
|
|
|
|