Оказывается это я виновата в том, что у меня с лицом.
Они же хотели как лучше, а я шлю их нахуй со своим "как лучше"
Нет, все я плохая, ну да, а фразы отца "друзей видимо не выбирают, и тебе не особо повезло", "из-за твоих дибилов друзей ты куришь" пробили стену отчаяния.
Я полезу в долг, в кредит, но не возьму у отца ни рубля за поездку.
Завтра я буду иметь с ними разговор.
Сегодня слишком поздно.
И, да...
он.мне.больше.не.отец.
пусть это громко, глупо и по дурному поводу, но я не собираюсь это терпеть, всю эту хуету.
я не могу с ним жить, не могу его терпеть.
Он был самым лучшим, самым любимым целых 18 лет, я практически боготворила его, за все то хорошее, что он мне дал, за шахматы, за воспитание, за стремление, за миллиарды им оплачиваемых поездок, за то, что мы жили припеваючи, он иногда бывал несносен, но все ему прощалось.
хватит. что сентябрь, что сейчас, этого простить не могу.