А я недавно был в школе. И как же горько осознавать, что ты, нет, не стал хуже, как бы выразиться - опустил руки, что ли? По олимпиадам ты раньше всегда занимал первые места, а тут - второе и два третьих, если я не ошибаюсь? Потом поговорил с учителями, они сказали что ты сдаешь позиции. И ненароком подумал, а не из-за меня ли это? Не из-за моей поддержки, которой не стало? Ведь как не прискорбно говорить, расстались мы до дикости глупо. Просто кто-то бы занят с нагрянувшими родственниками, кому-то не досталось внимания, которого он хотел, вот и всего. А надо было всего лишь подождать пару недель. Хотя, кого я смешу, ждать, а тем более меня не в твоих правилах, ведь так?
А мне все больше с каждым днем хочется написать тебе. Поговорить с тобой.
Господи, как же я соскучился по одним только разговорам с тобой, не представляешь. но я не дурак. Я же понимаю, что даже если я тебе сейчас напишу, то того прежнего общения уже не будет. Ты будешь сторонится меня, ненавидеть, презирать, оскорблять. И это будет правильно, другого обращения я и не заслужил. Даже учителя сказали, что я поступил очень плохо, сказав тебе по телефону тогда то, что сказал.
А ты все таки нашел выход. Опять начал общаться с подругой с Москвы.
Обидно?
Да.
Завидно?
Да.
Ревную?
Быть может.
Люблю ли я тебя?
Не знаю.
Я всегда не понимал своих чувств по отношению к тебе. Мне легко с тобой и в тоже время напряженно. Мне всегда нравилось гулять с тобой, слушать тебя, но в тоже время я всегда начинал ненавидеть то, о чем ты говоришь.
И все же, слишком мало времени прошло, чтобы я написал тебе. Слишком мало. Раны ещё не зажили и обида не прошла.  Слишком много чего случилось, слишком много говорить. Говорить того, чего не хочется.
А я не знаю, зачем пишу это.
Просто хочется освободить душу.
И не важно, прочтешь ли ты это.
И опять самообман. Я хочу, очень хочу чтобы ты прочел это.
А я иногда захожу на твою страницу в контакте? А ты? Помнишь ли ты меня? Или же решил зачеркнуть все воспоминания и забыть их как  страшный сон?
Я не знаю. Я ничего не знаю...
У меня теперь совсем другая жизнь. Жизнь без тебя. Жизнь, где нет, и не должно быть тебя. Но знаешь, иногда что-то накатывает и...
... и это так глупо, разве нет?
Писать тому, кто никогда. Уже никогда не прочтет моих мыслей...
Писать тому, для кого я умер...