Завещали душу звездам и рассыпались пылью вдоль холодного асфальта.
Шли на войну и возвращались с триумфом, истерзанные сталью и острым словом. Выжили. И всегда выживали.
Вся жизнь как на поле боя. Победы считают по ранам.
- Вчера я потерял правый глаз.
- А в прошлом утратил руку.
- Сегодня мне повезло - всего лишь царапина.
Думали, закаляетесь. Думали, утраты сделают сильнее.
"Потерял – значит, не сильно и нужно было."
"И черт с ним, это еще не конец."
Увы, понимают все слишком поздно, что, несмотря на награды, и сотни голов за спиной, калек на войну не берут. И станет это приговором "живи с миром" для того, кто рожден был в огне.
- Я покончу с собой, если потеряю хотя бы палец.
- Я покончу с собой, если потеряю себя.
А случайностей и совпадений никогда и не было. Они для тех, кто не в силах увидеть закономерность с первой попытки. До тех пор, пока она не выколет глаз, все тот же, правый.
Завещали песни небу и тихие молитвы снам. Свободные как птицы и развивающееся знамя на ветру, вышитое собственными руками, выписанное кровью, своей и врагов. Возомнили.
Но только цепи свои разорвать не в силах, ибо пролили пот и кровь, чтобы их выковать. Одни золотые, а другие стальные, но все те же наручники.
Рвали шаблоны, срывали оковы с других, а сами клеймили себя. почти добровольно.
Жили войной - умирали с триумфом, красиво и яро. Все так же бессмысленно.