сейчас мы материмся,
кто-то курит, кто-то пьет,
кто-то все вместе.
когда-то мы умели писать стихи.
такие, что проступали слезы,
и щемило сердце.
мы об этом забыли за счет того,
что так нас воспитала наша жизни.
и вот ты живешь,
хлещешь пиво, портвейн, куришь и шляешься.
а потом в один дождливо сопливый вечер наткнешься на стих,
написаный подростком.
такой талантливый, что за душу берет.
ты понимаешь,
что теперь даже рифму без мата придумать не можешь.
когда то ты писал(а)
стихи. хоть какие-то, но стихи.
некоторые удавались, некоторые-нет.

и становится так тошно,
что хочется пойти и нажраться до потери пульса.
и в этом теперь все мы.