Aнглийский художник Thomas Brooks (1818-1891)

|
Прощай, любовь… как неумело Слова сживаются со мной… Прощай… а был ли ангел белый, Мой потревоживший покой? Иль привиденье нежным светом Являлось мне порой ночной? К чему теперь грустить об этом, Мне много легче быть одной… |
Священные покровы тайны Нас укрывали пеленой… Но, если свидимся случайно, Прошу, не говори со мной… Пройди, очей не поднимая, Как и тогда, в тот первый раз, Когда последним вздохом мая Судьба соединила нас… |
Прощай, любовь… как неумело
Слова сживаются со мной…
Прощай… а был ли ангел белый,
Мой потревоживший покой?
© Copyright: Ирина Фетисова-Мюллерсон























Наслаждаясь ветром резким,
Допоздна по вечерам
Я брожу, брожу по сельским
Белым в сумраке холмам.
Взгляд блуждает по дремотным,
По холодным небесам,
Слух внимает мимолетным,
Приглушенным голосам.
По родному захолустью
В тощих северных лесах
Не бродил я прежде с грустью,
Со слезами на глазах.
Было все—любовь и радость,
Счастье грезилось окрест.
Было все — покой и святость
Невеселых наших мест...
Я брожу... Я слышу пенье...
И в прокуренной груди
Снова слышу я волненье:
Что же, что же впереди?
Николай Рубцов