На пятом этаже не воняет щами, не скулят собаки и не тоскуют птицы...
На пятом живут и варят борщи приличные люди, успевшие остепениться,
Не съемно, а в собственной милой квартире обосноваться, остановиться
И в браке законном образоваться, обрадоваться и чадом слюнявым определиться.
Здесь я так некстати для них живу, бью музыкой по ушам и дышу ожиданием ночи,
Приличный балконный вид сидя в черных чулках и очередную прикуривая порочу,
Бывает, гостям глядя темно прямо в глаза, неожиданно и слишком точно пророчу
И жду хоть какой-нибудь весточки от того самого, что меня ни слышать ни знать не хочет…
На пятом этаже видно ванильное небо рассветами и румяное небо закатными буднями,
Витают стихи из моей головы точно в стену, а следом обратно, и так — беспробудно,
И так — беспросветно, шаманы в моей голове все стучат ступнями, трясут бубнами,
А я наслаждаюсь сутками — часто пустыми, а часто слишком чуднЫми и бурными.
На пятом совсем нет деревьев, они все ниже, почти не растут цветы или травы,
Нет лжи и другой, не предусмотренной мудрым минздравом и госстандартом отравы,
Тут я королева страны, этажа, милой съемной однушки, мира, огромной державы,
И тут я права, как бы там ни было, даже когда не права. Я права — остальные не правы.
Бия_Каулле 28 сентября 2009, 17:04