Только  исполнится   вам ,  предположим  ,   семнадцать  ,

Мы  начинаем   вовсю  предаваться   красивым   надеждам  .

Где – то  в  сосновом  лесу  ,  у  озёр  неподвижных  ,

Домик  стоит   у  воды   и  хозяйка  –  ровесница  ваша  – 

Рослая  ,  Крепкая  ,  с  кожей  , блестящей  ,  как  шёлк  или  атлас  ,

Тонкие   руки  её  ,  что  пахнут   цветами   и  Небом  ,

Держат   два  полных  бокала   с  вином  ,

И  дрогнут   хрустальные   звуки  ,

Если   руки   вы   коснётесь  ,

Чтобы   руки  не  убрать  ,  ощущая   биение   крови  ,

Вы   ощутите   горячие  ,  влажные  губы  ,

Вы  ощутите  ,  как  дышите  ,  в  такт   замирая  …

Что  же  на  деле  случится   с  тобою  ,  приятель  !?

В  колких   кустах  ,  где   обильны   консервные   банки  ,

Где   комары   и  обрывки  вчерашней  « Советской   Культуры » ,

Будет  подружка   твоя   каменеть  от  волнения   и  страха  .

Запах   портвейна   и   семечек   жареных   крепкий  .

Произведут   поцелуи  .  А  ими   и  кончится   дело  ,

Ибо   случайный   прохожий  ,  с  треском  ломающий   ветви  ,

Расположится   вблизи  ,  и  врубивши   транзистор  ,

Слух  ваш   наполнит   о   пагубном   действии   СПИДа  .

…..Так   почему   же  надежды   и  жизнь  так  преступно   далёки  !?

Да  потому  что   вы  сильно   губу   раскатали   однако .

Андрей  Соболевский 

1989