Вы когда-нибудь задумывались, куда уходит любовь? Где-то есть страна разрушенной любви? А как это происходит? Что заставляет человека, который вот только был готов на всё ради любимого, взять и отступить, сказав простые но страшные слова - я тебя не люблю. Просто взять и сказать, отрезав все пути. Самое страшное, что не себе, а тому другому, который ещё любит, надеется на что-то и не подозревает об ударе.
Я не знаю, куда уходит любовь. Я только знаю, что уходит. Не сразу. Она уходит мучительно больно, как будто кто-то медленно, но верно режет тебя тупым ножом. И хочется забыть всё побыстрее. И хочется опять стать обычным человеком. Хочется вырвать из себя всё, что как-то связано с любовью. И кажется, что это была она, единственная, та, которой не будет никогда уже.
А успокоиться то не получается. Потому что всё равно живёшь. Нет, существуешь. И думаешь. Обо всём. Но чаще то о нём, любимом человеке. Странно, да? Он для тебя всё ещё любимый, а ты для него нет. Ты, живой человек с чувствами, с переживаниями, для него прошлое. И думает о тебе он как о прошлом. А ещё думает, что ты опять будешь звонить, будешь пытаться что-то сказать, доказать, попросить, умолять в конце концов. А ему то всё равно. Ты для него теперь, как муха. Надоедливая муха, которая жужжит не по делу, а прибить её лень. И он вынужден выслушивать всё, что ты хочешь сказать. Слушать и думать, когда же он, наконец, отстанет от меня. А он, то есть ты, не отстаёшь никак, потому что ещё надеешься на что-то. Умом понимаешь всё, а сердцем надеешься.
И не получается никак успокоиться, потому что постоянно что-то напоминает о любимом. Подарки, фотографии. А ещё есть места, где гуляли вдвоём. И одна там себя уже чувствуешь не так, потому что это ваши места, потому что всё вокруг удивляется и спрашивает - ты одна, а где любимый человек? И ты не знаешь, что сказать им. А на душе кошки скребут.