Никакой радости. Все что было утекает сквозь пальцы как мороженное жарким летом в руках у сопливой девчонки лет пяти.
Все рушится. Больше всего я боюсь что пишу стихи уже совсем не тому человеку которого любила на протяжении 8 лет.
А это уже не тот человек. Я пишу кому то другому, никому. Совсем не кому.
Самое страшное что я не влюбилась в кого то другого, нет. Я просто перестала любить.
Нервы все в заплатках. Я хочу помогать кому то. Я хочу к Владу. Он наебывает меня. А я хочу к нему.