1

ТРАДИЦИОННО

Томится музыка в неволе,
в решетке струн на чуткой деке.
Представь себе, что некий поляк
все знал о нас. . . И в прошлом веке!
И за тебя он все сказал,
и за меня решил, конечно.
Вот так, полузакрыв глаза,
он волю дал лишь пальцам грешным.
С большого альца до мизинца
расписан самый мелкий звук.
Представь себе — такой вот принцип
анализа сердечных мук.
Пусть это вальс или прелюд —
какая чистая палитра!
С его гармонией и ритмом
отождествляю Божий суд.

2
Посвящение Д. Брубеку

Шопену нынче нужен пульс,
Синкоп каскады, крутизна их.
Тарелки, контрабас - ну пусть.
Играй, играй, Шопен не знает.
А в торопливости культур,
И в ритмах новых поколений
Смешон наив фиоритур
И первозданность кантилены.

И классик превращен в пунктир,
Так дождь стучит по старым крышам,
Не зная духоты квартир.
Играй, играй, Шопен не слышит.
Как вертит лопасти вода
Размеренно, не торопливо,
Аккордов тонкая слюда
Дрожит в ажурных переливах.

И в интегралах амплитуд
Рассчитаны любовь и горе,
И мысль и сердце бьются тут,
Искусство с алгеброй не спорит.
Как педантичен каждый звук,
Но как свободно песня дышит!
Ах, радость не познать без мук,
Играй, играй, Шопен не слышит.
Играй, как жаль, Шопен не слышит!

[450x50]