А один был старый совсем. Шутка ли? Восемь лет разницы. Он спокойный был, уверенный, этим и покорил. Странно с ним было. Позвонить? Боюсь. Написать? Вдруг решит, что бегаю за ним. Но я и правда тогда бегала, потому как хотела такие отношения испытать. Знала сразу - ненадолго все это, не нужна ему. Но соблазнила, от женщины всей его жизни отворожила, себе забрала.
Мучилась сильно. И почему-то гордилась этими муками. Показывала подружкам шрамы от бычков на левой руке. Если хорошо присмотреться, их и сейчас можно разглядеть. Держала его рядом криками, слезами, угрозами и своей болью. И он не уходил.
Ему нравилась эта игра. Он делал мне больно, как только умел.
А еще я запрещала ему свое тело. Пару раз чуть не изнасиловал. По пьяни.
Ах, да, забыла сказать, он много пил. Водку, шампанское, пиво, коньяк. Ему было все равно, что горело внутри. Он медленно становился алкоголиком.
Он противно плакал пьяными слезами, мне надоел его запах и вкус.
Вот тогда оборвалось. Я устала. Он устал.
Он вернулся к своей бывшей (бедная-бедная девочка). Теперь он мучает ее своими пьяными "люблю", своими "иди к черту, я с друзьями".
Он уже давно мертвец. Только дышит почему-то.
И любит свою нынешнюю бывшую-будущую. Хотя часто пьяный звонит мне. Не знаю, зачем. Он вообще оказался слабым и странным. Но я смогла забыть. Теперь все - страшный сон. Его для меня нет больше. И я счастлива.
А ты прости, милая девочка. Мне жаль тебя.
И... беги, пока не поздно.