Большая часть моей жизни отразилась пробелом в записях этого дневника.
Но сейчас, когда опять нахлынули эмоции, не написать я просто не могу.
Люблю, блин. Люблю, люблю, люблю.
Но не уверена в этом.
Угнетает.

Как-то так холодно внутри. Дрожь. Я даже не плачу. Молчу. Прогоняю в голове банальные маты. Мне от этого легче. Ну и пусть. Если бы я курила, то наверное бы докуривала вторую пачку. Эх, не тут то было. Не лезут в меня сигареты. Зато кофе - вполне. Как только родители лягут, сделаю себе большую кружку эспрессо, возьму теплый плед и удобно сяду где-то.
Может, пройдет.