И где-то в самом центре мира живет девочка.
Маленькая девочка с красивым лицом и мягкими мамиными руками.
Она не ждет, хотя сейчас самое время для любви. Для любви вообще всегда – самое время.
У нее много забот. И огорчений. И обид тоже хватает.
А еще у нее есть мечта.
В платяном шкафу, там, где сухо и горячо пахнет старым саше, на верхней полке, в одной из больших коробок из-под шляп, тихонько прячется маленькая деревянная шкатулка.
Старая, резная, ничем не примечательная. Только тепло и едва уловимо пахнущая свежим сеном, летней ночью, медом и потрескивающими в печке дровами.
Когда берешь шкатулку в руки, кажется, что она тихонько вибрирует внутри, как будто там бьется чье-то сердце. Это чуть слышно позвякивает тонкими нежными колокольчиками маленькая теплая мечта.
Она светится и ласково заглядывает в глаза, путается в ресницах, проводит по мягким губам теплым пальцем. Если ее выпустить – она зальет все вокруг безграничным светом. А в шкатулке – совсем ручная. Послушная.
Девочка никому не рассказывает об этой шкатулке и аккуратно прячет ее от безразличия близких. Только синей кошке она однажды показала заветную шкатулку. Кошке – можно. Эти, синие, - из той породы, что совсем не умеют утешать, а просто сидят рядом, тихо слушают и иногда тычутся влажным носом в ладонь – и, вроде, становится чуточку легче.
Девочка редко достает шкатулку, редко разбирает коробки на верхней полке платяного шкафа.
Вполне достаточно знать, что она есть. От слишком частого заглядывания любая мечта потускнеет.

Я все равно люблю тебя.