Рассказ. Маме


Маме...

"Да она совсем молодая была, всего лишь семьдесят пять", - сказала мама.
Я поперхнулась. В мои пятьдесят с маленьким хвостиком, цифра 75 – это много. Почти недостижимая.
Маме столько же. И она молода. В свои семьдесят пять ей все нужно, все интересно и все интересно. Я устаю от новостей. А мама ими дышит. И не важно, геополитичны ли они или соседские интриги.
Она тянется ко всему новому.
Мама хочет освежить ремонт, новые занавески, красивые блюдечки и свечи. Красивые, ароматические свечи.
Мамочка. Модница когда-то и немного сейчас.
На ее миниатюрном балконе – оранжерея. Там, среди цветов, она пишет стихи.
Она записывает рецепты в тетради разноцветными ручками и фломастерами. Вклеивает картинки и получаются альбомы просто чудо.
И конечно, мама готовит лучше всех. Как любая хорошая мама.
Они ведь тоже разными бывают. Мамы.
Моя жарит, тушит, консервирует, колдует на кухне под Магомаевым и Ротару. Она уверенно дирижирует своим кухонным оркестром в нарядном фартусе, и довольно дегустирует свои маленькие кулинарные шедевры.
Еда – это тоже музыка. Мамина еда.
А потом, после ужина она обзвонит своих подружек, соседок, родственниц и узнает все обо всех.
Заполните несколько кроссвордов.
Оденет теплую пижаму и пожелав спокойной ночи всем нам дальним и любимым, спокойно уснет.

Нас развеяло миром. Никто не виноват. Так получилось.
Но каждый раз, когда возвращаюсь на родину, знаю – утром меня ждет мамин завтрак, ее нежные руки и запах детства.
Не смотря на мои пятьдесят с маленьким хвостиком.
И еще. Благодаря маме, исключила старость из лексикона и поняла, что и в семьдесят пять можно быть молодым. Нужно.

Автор - Инга Бенеш