Пальцы мимо струн, струны мимо, мимо...
Бьёт дождём июль в берега залива.
Бьёт огнём февраль ледяной и жгучий,
Прошлого не жаль лишь змеёй гремучей
Ползает тоска по углам квартиры...
Не хватает зла, не хватает мира...

 

А вот и она. Середина лета. И это жуть как печально. Я так люблю его. Я так не хочу зиму. Мне нравится моё это лето, пусть даже в жару, в духоту на работе. Пусть даже каждую ночь я ложусь в час, сплю по 4-5 часов и чувствую себя полуживой потом. Пусть даже каждые выходные у меня адовая головная боль и уверенность в том, что смешивать алкоголь - это как делить на ноль, и я так больше не буду. Какое-то странное, несвойственное мне состояние сейчас. Так по-новому. Как будто дорвалась. 

Хотя, конечно, всё сложнее, чем просто "да" или "нет". но и не на столько сложно, насколько можно представить.