А иногда - накатывает. Да. я уже говорила. Но почему-то в этот раз особенно. Просто до невозможности. Нужно было ехать, что-то делать...а я просто сидела, запрокинув голову, и смотрела в небо. Видимо, так и должна. только долго ли?  половину срока? целый? всегда? Теперь моя очередь, наверное. я могла бы. я не знаю, почему я ничего не делаю. я просто не могу. И я не верю, что это всё. не может такого быть! иначе всё это бы не творилось. кто бы знал. хорошо что никто не знает. Я всё равно никогда не пойму где были мои мозги в тот момент, когда я сделала этот странный выбор. И пусть последняя ступень вычеркнута напрочь. только этого недостаточно.

И вроде есть куда идти,
И даже есть к чему стремиться,
Но перепутаны пути
Там, где закончена страница.

Пускай всё будет, как должно.
Возможно, в этом скрытый смысл.
Ну а пока - открыть окно
В полёт отправить стаю мыслей.

Набраться сил и потерпеть.
Когда-то будет всё как надо.
Осталось лишь преодолеть
Пути последние преграды. 

и никто кроме меня не верит. Но главное - что верю я.

Холодный ветер хлопает окном,
На мокрый серый двор ложатся тени.
Скрижаль моих побед вместилась в том,
Приступим же к скрижали поражений.
Сползает плед, глинтвейн давно остыл,
В пейзаже воет ветер проводами,
Но цену за размах и мощность крыл
Мы назначаем в срок и платим сами

Cкрестились интриги, но я не обучена врать
Имен проигравших не смоет предутренний дождь,
Но осенью слишком холодные дуют ветра,
Тоскливо и страшно, но ты все равно не поймешь.

Вода с покатых крыш стекает в жесть.
И шепчет: победителей не судят.
Возможно ли ни разу не жалеть
О том, чего теперь уже не будет.
Какая к черту разница в словах -
Извечный спор: любить ли, быть любимым…
Осенний ветер воет в проводах -
Так, вскинув морду, воет он над миром

И крылья не держат, и ноги не могут идти,
Осенние птицы затеяли зимний галдеж,
Встречаются взгляды, и лед остается внутри,
И катятся слезы, но ты все равно не поймешь.

Молчать, смотреть в глаза, и видеть свет.
Чужой огонь теплей вина и лета.
Согреться, хоть на миг поправ запрет,
А после расплатиться и за это,
И биться в стены, и свалиться в бред,
И осознать, что все отдали сами…
Мы все своих виновники побед,
Мы все немые пленники скрижалей.

Слетает заброшенный ветер моей высоты,
На черные пальцы рябин опускается дождь,
В жестоких скрижалях останемся осень и мы.
Рисунки и песни. Но ты все равно не поймешь.

(Кошка Сашка)