Сегодня снова читаем Бродского; рефлексируем; сечём себя стихами, умерщвляя душу, как средневековые монахи-флагелланты секли себя плетью, умерщвляя плоть; изводим себя; страдаем. Словом, занимаемся всем тем, что так любим, что так необходимо нам в эту унылую, холодную и прекрасную осеннюю пору...

"Я не то что схожу с ума, но устал за лето.
За рубашкой в комод полезешь, и день потерян.
Поскорей бы, что ли, пришла зима и занесла всё это —
города, человеков, но для начала зелень.
Стану спать не раздевшись или читать с любого
места чужую книгу, покамест остатки года,
как собака, сбежавшая от слепого,
переходят в положенном месте асфальт.
Свобода — это когда забываешь отчество у тирана,
а слюна во рту слаще халвы Шираза,
и, хотя твой мозг перекручен, как рог барана,
ничего не каплет из голубого глаза."