сказать нечего... я помню, как в восьмом классе мы ходили со сшитыми своими руками платьицами на уроках труда в детский дом. Через несколько минут малыши уже называли нас мамами. Каждый стремился хоть немного посидеть на руках. Прикоснуться. Пощупать. Каждый из них хотел, чтобы его сегодня забрали, пытаясь всячески оттеснить братьев по несчастью. Мы ушли оттуда такими подавленными, разбитыми. Хотелось бежать, заткнуть уши в которых разными голосами звучало бесконечное "мама"...