Борис Пастернак

[показать]

Мне горячо от огоньков рябины,

тобой зажжённых на моём столе.

Мы молоды с тобою и любимы

друг другом и другими на земле.

 Другие любят, не предвидя кражи

из мирных душ, из дум их потайных.

Нас не простят разлюбленные наши.

Как жить мы будем с непрощеньем их?

 И как вдыхать насквозь промокший воздух,

нам одолживший в сентябре весну?

И как входить в тот переходный возраст,

когда растут не вверх, а в глубину?