Мой свет, тебе пишу я эти скромные строки,
Ещё не вечер, ты молчишь опять сейчас.
Ты вспомнишь все метаморфозы не нарочно,
И будем всё, что нам угодно тихо повторять.
В моей душе лишь лёгкие порывы,
Она истерзана тобой, мой милый друг.
Она зовёт к свершениям не так застылым,
Она скромна лишь пишите вы свой приятный слог.
Мы поэтичны в трепете живом об этом,
Стараемся всё сохранить, как было здесь.
Теряем мысли о себе в объятиях заветных,
Теряем чушь, боясь к душе с ответом влезть.
Вы мелодичны, редкой радости глашатай,
Даёте мне надежду ни к чему и в этот раз,
И просыпаетесь уверенно не в свете этом,
Всё чепуха, и мне любить за это долго вас.
Когда исполнит совесть всю свою богему,
Оглянемся, увидим эти строки, огненный уклад.
Как не терзался бы простой старатель в этом,
Держите мои руки крепче, а теплу я ваших рад.