[600x600]
Любил… Но вот он, миг прощанья,
Иду, не плача о судьбе,
Дорогой длинной и печальной
И неразгаданные тайны
Я, как цветы, несу тебе.

Устану я. На склоне дня
Лишь ветер спросит у меня:
«А где ж она, твоя мечта?»
Но, на руки берез склонясь,
Отвечу: «Не люблю… Так что ж,
Ведь это глупо – ревность, страсть…»
А ветер, он простит мне ложь.

*****
Пишу о Женщине!
О той, что изначальна,
что, проводив тебя, рукой
взмахнет печально,
той, что тебя вдали хранит,
назад торопит,
той, что слезами и гранит,
как воск, растопит,
той, с кем тепло и в январе,
что лгать не будет,
что поцелуем на заре
тебя разбудит,
о той, чью сладость пьешь до дна
и - прочь ненастье.
Она на свете лишь одна,
с кем встреча - счастье.
Ее, забыв про шумный свет,
люби до дрожи.

А ты ее не встретил, нет?
Живи, как можешь,
живи, губя или творя,
раз так случилось,
но знай: в итоге -
жизнь твоя не получилась.

О, Женщина!
Тебе одной пишу поэмы.
Пишу о Женщине -
другой не знаю темы.

*****
Влюблены…
ну, а дальше что?
Знать бы…
Суетливые, пьяные свадьбы,
крики: «Горько!»,
и в горечи губы.
Мы спасаем себя или губим?
И живем мы,
судьбой не ранимы,
и ревниво женою хранимы.
Но на страшном краю стыдно плачем:
если б заново все, да иначе…
*****
От боли сердца не завороженный
И обожженный пламенем разлук,
Всем существом, как нервом обнаженным,
Я чувствую тепло далеких рук.

Не понимал я, что такое жалость
Тех рук, что все умели и могли,
Тех рук, что неожиданно разжались,
Не удержали, не уберегли.

Теперь и помнить даже неуместно.
Любили… Где они теперь – Бог весть.
Что б с нами было, правда, неизвестно,
Но ясно вижу, что со мною есть.

Готов молиться, хоть не верю в Бога,
Но, отданного адовым кругам,
Меня не приведет моя дорога
К твоим всесильным и родным рукам.