Бреду по жизни, словно по пустыне.
Вокруг - песок...из встреч, людей, утрат.
Я просто путник в вековой рутине,
Не влившийся в палящих дней парад.

Бывает - редко. Мимо - караваны.
На пару дней. На месяц. Но - слились.
По жизни встреч - у всех свои барханы.
И суховей. То вверх, то снова вниз.

Песок - в глаза. Мешающий увидеть.
Он забивает радость...слёзы...боль...
Палящий зной заставит ненавидеть
То редкое, что быть могло травой.

Как путник одинокий - дальше...дальше...
Мой путь палящим зноем освящён.
...а где - то вдалеке - ручей журчащий.
Спасеньем...миражом...как вещий сон...
Г.Шапкина