Твои раздумья нижутся на нитку,
перемежаясь бусинами снов.
Ночами, зябко кутаясь в накидку
из кисеи невысказанных слов,
ты собираешь пазлы из былого,
всё более раздумчиво смотря
на злую неприветливость алькова
и суету листов календаря.
Твои рассветы —это только старты
очередных забегов по кольцу,
твои закаты — жесткие плацкарты,
а ночь —ладонь, прижатая к лицу
да холод глаз, взирающих тоскливо
на макраме из планов и забот,
на темноту, темнее чернослива,
на черноту зияющих пустот.
Свои раздумья в чётки собирая,
перебирая их за кругом круг,
не отыскать тебе у нити края,
где завязался узел этих мук...