Этот странный, таинственный мир, под названием «Память»…
Сколько прячет от нас он в туманной густой пелене.
Заметает разочарования боль годы - замять.
Проступает любовь алым цветом по ранней весне.
Ты живёшь, и уснувшая память тебя не тревожит.
И рубцуются раны на ауре тонкой души.
И уродуют душу, и ложные выводы множат.
Видишь, ультрамарин вновь суровою нитью зашит.
Понимаю, что воспоминанья – кислотною каплей.
Выжигают и ранят, удовлетворенья неся.
В этом случае я не услышу ни споров, ни распрей.
Просто так же ранима, распята, прощенья прося…
Л.Гроссу
[700x581]